O Amor...

O amor é grande e cabe 

nesta janela sobre o mar. 

O mar é grande e cabe 

na cama e no colchão de amar. 

O amor é grande e cabe 

no breve espaço de beijar.

Carlos Drummond de Andrade

Há pessoas que nos falam e nem as escutamos, 
há pessoas que nos ferem e nem cicatrizes deixam 
mas há pessoas que simplesmente aparecem 
em nossas vidas e nos marcam para sempre.


Cecilia Meireles

Um dia...

"Los dos frente al mar" de Nancy Ramirez Espósito

Um dia, gastos, voltaremos

A viver livres como os animais

E mesmo tão cansados floriremos 

Irmãos vivos do mar e dos pinhais. 

O vento levará os mil cansaços 

Dos gestos agitados irreais 

E há-de voltar aos nosso membros lassos 

A leve rapidez dos animais. 

Só então poderemos caminhar 

Através do mistério que se embala 

No verde dos pinhais na voz do mar 

E em nós germinará a sua fala. 

Sofia de Melo Breyner Andresen

Retrato de uma princesa desconhecida

Para que ela tivesse um pescoço tão fino

Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule

Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos

Para que a sua espinha fosse tão direita

E ela usasse a cabeça tão erguida

Com uma tão simples claridade sobre a testa

Foram necessárias sucessivas gerações de escravos

De corpo dobrado e grossas mãos pacientes

Servindo sucessivas gerações de príncipes

Ainda um pouco toscos e grosseiros

Ávidos cruéis e fraudulentos

Foi um imenso desperdiçar de gente

Para que ela fosse aquela perfeição

Solitária exilada sem destino.

Sophia de Mello Breyner

Entre Março e Abril

Que cheiro doce e fresco,
por entre a chuva
me traz o sol,
me traz o rosto,
entre março e abril
o rosto que foi meu,
o único
que foi afago e festa e primavera?

O cheiro puro de só da terra!
não das mimosas,
que já tinham florido
no meio dos pinheiros;
não dos lilases,
pois era cedo ainda
para mostrarem
o coração às rosas;
mas das tímidas, doces flores
de cor difícil,
entre limão e vinho,
entre marfim e mel
abertas no canteiro junto ao tanque

Frésias,
ó pura memória
de ter cantado –
pálidas, fragrantes,
entre chuva e sol
e chuva
- que mãos vos colhem,
agora que estão mortas
as mãos que foram minhas?

Eugénio de Andrade